----死在爱琴海是谁?
　　---晗雪.题
　　烟雨蒙蒙，如痴如怨
　　丁香幽怨，袅袅飘远
　　似迷似离，绵远流长
　　如烟女子，如水似渊
　　不知道听谁说过，没有伤痕的女孩是不会爱上吸烟的……没有受过伤害的女人，是不会爱上伤口的。烟是对那些美好细节的缅怀。做着一个神情忧郁的女子，坐在春天忧郁的场景里吸烟的姿势，总是让她有一种说不出的酸涩。
　　我猜想此时此刻，她内心的疼痛，正象蓝玫瑰一样绽放。烟是短暂的，所有销魂的东西，都是短暂的，而美丽也因为短暂而更加美丽。受一点点伤，就会哭泣，那是单纯的少女，但是吸烟的女人却不会轻易哭泣，选择了烟，也就选择了一种绝美。爱是一种伤害，但女人们却在伤害中寻找快乐。烟也是一种伤害，但同时，烟又让女人忘记了伤害。如果说，不吸烟的女人是一抹胭脂红，那么吸烟的女人就是一朵曼陀罗。烟渐渐飘散，飘不散的是风情和幻想。一支烟。对于女人来说，究竟意味着什么？或许是情欲的颠峰，或许是分手的凄恻。没有伤害的爱是不完整的。想起或者忘记那些爱过的和伤过的人，都需要烟。烟不是一种生理需要，烟是一种心理需要。长长的，细细的，烟在清滢动人的纤指之间燃烧如同那深蓝色的指甲，有一点深邃，有一点慵懒，有一点妩媚，有一点温婉，还有一点迷情。一支烟，更象是一种别离。坐在暗橙色的咖啡馆里，散发着恬淡的芬芳，所有的阳光都围绕在身旁。窗外，所有的人都行履匆匆，每个人似乎都知道自己的方向。
　　吸烟的女人，内心冰凉如面一朵凌霄花。一本发黄的书，一杯黑咖啡，一句让人心跳的诗，带回了那羞涩的少女时代，那时，什么都不懂，生活里只有浅绿色的梦。足音清脆，让所有的目光都停止呼吸。背影，如同一朵迷情的云，让多少风停止歌唱。说话的声音，轻轻的，甜甜的，多象一阵春雨，那么忧伤，那么洁净。那时候，为书中的故事，流下了多少可爱的泪水。可现在，在也不会了，因为她自己也成了故事里的人物。每个女人的命运，都是悲剧。因为，对于女人来说一切都是那么短暂。年轻的时候，想象在一个人的手心里渐渐老去，那种感觉是很温馨的。因为，那时并不理解什么是老，以为那是一种至深的浪漫。现在，当岁月无情地在脸上刻下伤痕的时候，才发现苍老是一个多么可怕的魔鬼。老了，就是烟即将燃完的那一瞬间。揿灭了烟蒂，又点上一支，但是发现了她的眼角，那一抹潮湿的晶莹。烟在静静燃烧。上午的咖啡馆，如同一个没有睡醒的少妇，低低回旋着清淡的音乐。与其说坐在椅子里，还不如说是陷在椅子里。那一张原木的椅子，如同一只花篮，只是里面躺着一支灰色的玫瑰。整个上午，都沉浸在这样一种朱古力的温情里，一支接一支地抽烟。在下午三点钟的时候，人渐渐多起来，缓缓地挪了挪身子，她想要站起来，一看，烟盒里还有最后一根烟，又坐下，点上，火柴划亮了暗淡的角落，脸上显露出那忧郁深深的痕迹。人们的说话声，使她感到不安。没有将烟抽完，就起身离去，脚步很轻，姿势轻的象一只猫一样。然后，消失在十二月冰冷的风里，没有痕迹……
　　女人如烟。如烟叶，树叶，一切可以碾碎、卷起、燃烧的香烟。点点滴滴的心事，密密麻麻的思绪，是一次次碾碎后的精灵，紧紧地裹在薄薄的纸片里。或者藏身在洞穴式的烟斗里，等待燃烧。女人如烟。不经燃烧，就献不出她的芳香，她的美妙。 女人如烟。每一度燃烧，都是一曲生命的悲歌。投入一次，芳香一次，光耀一次，也毁灭一次。女人如烟。总先要有火，才能点燃起她一生的激情和光辉。
　　我想起了张爱玲时代的女子，似乎那个时代的女子，都犹如丁香般结着幽怨的女人，丝缎碎花的旗袍村托出妙曼的身姿，婀娜的立与窗前，左掌放与右掖下，洁白如葱的手指夹着细细的烟，优雅的吐出烟雾，眼神也变的如雾蒙蒙，携着几分落寞，如一幅幅无彩的水墨画，静缢，幽怨。如在烟雾中的女人，几分心碎，似迷似离。至今碰到缩卷在幽暗的角落独自抽烟的女人，心就莫名的颤栗，一种怜惜和心痛在心间弥漫。寂寞如斯，灵魂随着烟雾游离于身体之外。如写文字的女人，情和泪在文字间流淌文字里种植心中的那份不为人知的永恒。如凌晨从网上爬下，摔进冰冷大床的女人，黑夜是与心灵对话忠实伙伴。
　　她一袭薄纱，轻卧于软软的沙发之上，一杯红酒轻握与手，手指见夹着一根细细的烟。房间里弥漫着轻柔，忧伤的旋律。轻押一口酒，红色酒粘在红色的唇上，犹如一滴跑出体外的血泪。白色的烟雾在红色的唇间吞吐，在女人的眼前弥散.女人的眼神变的迷离，任自己的灵魂在烟雾中片刻的迷失.在酒精里片刻的麻醉.望着慢慢燃尽的烟，黄黄的烟丝变成白色的烟灰，在弹指间落于尘埃.如昙花般的爱情，瞬间落花般的残败.恍若昨日般的喃喃细语.渐渐散尽的青烟，白白的烟灰，残留在手中的烟头，还有嘴里那淡淡的苦味，如吸烟女人退色，苍白，夹杂着苦涩的爱情.如烟女人，灵魂随着烟亦飘荡.女人如烟，容颜随烟丝失色彩.烟雾袅绕，思绪缠绵.神醉迷离，幽怨伊人.